#Sconfinanti

Ho freddo   Ho freddo. Le raffiche di vento colpiscono il mio corpo facendomi tremare dalla testa ai piedi. I miei vestiti sono completamente fradici, si sono incollati alla pelle e non fanno altro che aumentare la sensazione di freddo.

Sto leggendo le ultime opere prodotte da Derrida, in cui permane l’intensità del linguaggio ma si intravede già una svolta verso le questioni più spinose dell’etica. Nel libro “Donare la morte” (1995) si trova un brano straordinario che tocca un elemento ignorato dai media: “… in ragione della struttura e delle leggi di mercato così come essa le ha istituite e le supporta, in ragione dei meccanismi del debito estero e di altre analoghe asimmetrie, la stessa “società” fa morire (il mancato aiuto una persona in pericolo costituisce una differenza trascurabile) lascia morire di fame e di malattia centinaia di milioni di bambini (… ) senza che alcun tribunale morale o giuridico sia mai competente per giudicare qui quel sacrificio, il sacrificio dell’altro per evitare il proprio sacrificio.

In Italia si assiste ormai da anni a una forte impennata del razzismo. Forme di discriminazione sociale e sfruttamento lavorativo, abusi e violenze hanno soprattutto preso di mira i sempre più numerosi lavoratori e lavoratrici migranti, trovando declinazione tanto sul versante di un razzismo diffuso o quotidiano, praticato nelle strade, nei luoghi di lavoro e nelle scuole, quanto sul piano istituzionale, attraverso provvedimenti apertamente discriminatori nei confronti dei e delle migranti.

3.2. Lettura delle migrazioni attraverso i testi poetici       Analizzando la poesia migrante dei viaggi della speranza, nei testi raccolti in questa sede1, si delinea un fenomeno letterario che risponde direttamente agli eventi di cronaca dei fatti del Mediterraneo.

Ma, per caso, cosa hai fatto dopo che sei morto, somalo ? Hai visto i treni, quei musi seri per aria, serpenti libertini che passano la Manica senza essere fulminati?

un lampione arrugginito getta una spugna stanca sull’angolo della strada mi siedo su una panchina e scambio due parole con alain il mio fratello del burundi ha un banchetto sul marciapiede

Prima della grande onda mi sono impressa nella mente gli occhi d’agata di mia madre e le sue morbide labbra colore delle amarene, prima dell’ultima onda avevo immerso la mia mano fino al polso nell’acqua nera come un’immensa pupilla, poi distratta dalla mia piccola sorella scura a cui per tutta quella notte ho tentato di cancellare ogni paura, le dicevo che avremmo mangiato tanto, che avremmo dormito al caldo, che il mare era nero solo perché era notte, ma domani, domani avrebbe fatto a gara con il blu del cielo, e io che cosa mi dicevo, e io che cosa mi dicevo, troppo bambina per concepire la fine, troppo grande per ascoltare altre favole, avrei voluto consolare mia madre, ma lei era spezzata, a cavallo di quella sottile soglia dove non si sente più alcun dolore, quando ogni speranza è morta, quando con la morte muore anche ogni stupore, non riusciva però a guardarci per la colpa, e io avrei voluto dirle che non mi importava di morire se avessi potuto avere il suo sorriso, ma lei teneva le mani sulla nostra gatta che non finisse in acqua, un occhio blu e uno giallo, la nostra gatta.

A Zhaer e Julio Un giorno io ti farò entrare nella mia pelle e incontrerai il sangue vivo dei naufraghi di cinque continenti, iI battito finito dei loro cuori

[Ispirata all’episodio reale riportato dalle principali testate giornalistiche (tra cui il Fatto Quotidiano del 17 luglio 2015) relativo alla morte durante la traversata dall’Egitto verso Siracusa di una bambina siriana diabetica perché i trafficanti hanno buttato in mare il suo zainetto con l’insulina]