#Repressione

IL POETA ARTEM KAMARDIN PICCHIATO E VIOLENTATO DALLA POLIZIA RUSSAIl 25 settembre, presso il monumento al poeta Vladimir Mayakovsky a Mosca, si sono svolte le letture Mayakovsky, un’azione in cui i presenti leggono poesie.

1 Ero nella mia camera da letto quando ho sentito la chiamata del muezzin: “La preeeeeeghiera e è meglio del sonno / la preeeeeghiera è meglio del sonno” Così sono corso verso il router per iniziare la mia adorazione quotidiana.

我的青春 Il fiore dei miei anni 作者/朗诵：俺这厮 di An Zhesi 我的青春是一张远程的车票 il fiore dei miei anni è un biglietto di un treno a lunga percorrenza 它载着我去寻找诗和远方 e trasporta con sé versi e luoghi remoti di cui vado in cerca

UN CANTO DI GLIFOSATO a Silvino Talavera Un ronzio metallico d’aereo vola basso sui campi al tramonto fino ad atterrare sul cuore, questa notte non dormo mi giro e mi rigiro,

Etimologia slava Ventimila coltelli appesi al soffitto lame taglienti a sfidare il suolo Ventimila teste tagliate ventimila vite troncate Solo poesia scritta sulle lame a testimoniare le anime schiave

‘Ala al-Aswani, “Sono corso verso il Nilo”, traduzione di Elisabetta Bartulie Cristina Dozio, Feltrinelli, Milano 2018, pagg.382, euro 18. E’ di qualche giorno la notizia, diffusa n Italia dal quotidiano “la Stampa”, che lo scrittore egiziano Al Aswani, è stato citato in giudizio dai generali del proprio paese per rispondere di offese derivanti sostanzialmente dall’attività di romanziere.

Forse, per capire qualcosa di ciò che sta succedendo in Francia nelle ultime settimane, basta un semplice fotogramma. Un’immagine nella quale si condensa la violenza di classe, esercitata, performata, esposta quasi con l’orgoglio di chi ha in mano le redini del potere e si sente intoccabile.

Sul treno, in val di susa Ogni estate, da anni, attraverso i confini in treno è un esercizio utile, piccola terapia per riprendere in mano i fili delle cose, osservare quanto sia profonda

Una passeggiata tra gli ulivi Nell’immaginario collettivo se si pensa alla Puglia senza dubbio la prima cosa che viene in mente sono gli ulivi. Una lunga interminabile distesa sempre verde che come manto argentato all’alba avvolge le nostre campagne millenarie di incanto e che al tramonto filtra cullando gli ultimi raggi di sole nell’imbarazzo di un cielo che arrossisce di vergogna dinanzi a tanta bellezza.