#Razzismo

Sabato, 7 agosto, 1920 Oggi ho preso il the con la zia, quella intollerabile. La Zia Iris, quella tanto ricca da farsi ogni anno una nuova pelliccia, e tanto tirchia da installare davanti a tutte le porte dei bagni di casa sua una cassetta per le monetine, e se non paghi non ti fa entrare quando devi fare la pipì.

“la produzione di un corpo meno esausto, alienato e intorpidito” -Elizabeth Povinelli, Economies of abandonment “no eye focus, no body focus” -Fred Moten, The Feel Trio Volevo scrivere sulla mia lettura de “il” corpo migrante, ma non ne sono stato e non ne sono capace.

Torpignattara: Qualcuno per fortuna non ci sta testo di Cecilia Bartoli, foto di Marcello Scopelliti Sento le gocce di pioggia picchiettare sul vetro, sento il profumo del caffè sulla piastra elettrica, sento il freddo che si sente in un edificio scolastico vecchio di prima mattina, sento la paura che le studentesse non vengano perché quando piove così e fa freddo non li imbarcano i bambini sui passeggini.

[…] Mi sedetti sulla porta di casa, ad osservare il cielo, oltre il cortile silenzioso, perché dovunque fosse mia madre, anche là l’azzurro era come lo vedevo io, me ne ero accorta osservandolo con attenzione mentre andavo a scuola o mentre andavo dalla zia e dai cugini, le case erano diverse, le facce delle persone erano tutte diverse, le strade non erano mai uguali, ma il cielo sì, era uguale dovunque, era l’unica cosa che stava lì, sempre lo stesso.

A Zhaer e Julio Un giorno io ti farò entrare nella mia pelle e incontrerai il sangue vivo dei naufraghi di cinque continenti, iI battito finito dei loro cuori