#Narrativa

HOTEL TILL   La pesante pioggia tropicale si fermò all’improvviso, e un attimo dopo già cinguettava nuovamente accanto alla mia finestra, tra i rami dell’albero della guaiava, quello strano uccello marrone dal petto giallo, che i nativi chiamano Ben Tivì.

“Stai attenta! Non sai con chi hai a che fare! Proprio a te, povera Rosa! Più fai del bene e più ti viene reso a male!” Tutte queste voci risuonavano nella mente della povera signora Rosa che, per far bene, si era consultata con più persone possibili a proposito di certe faccende che le erano capitate ma che ora rischiavano di farla impazzire, dato che tutti i pareri si mescolavano nella sua mente e che in ogni caso servivano a ben poco, poiché non portavano ad alcuna conclusione e anzi erano solo motivo di scalpore.

Una voce nuova attraversa le vie del centro storico di Frosinone - la voce dell’Africa- arriva come una tempesta di sabbia, come il vento del deserto della povertà e della siccità, che spazza via tutto e costringe a fuggire, migrare… Giovani uomini dal passo cauto e silenzioso- attenti a non suscitare sguardi - percorrono i vicoli, attraversano via Garibaldi molto presto al mattino, si riuniscono per andare a lavorare nei cantieri con pulmini stracarichi di operai e materiali; i più fortunati con il datore di lavoro gentile che gli dà un passaggio nelle umide albe frusinati, gli altri si radunano in Piazza Garibaldi e raggiungono con mezzi di fortuna il Canarino –distributore periferico in cui si incrociano domande e offerte di lavoro giornaliere; rapporti rapidi: si contratta all’alba e si paga al tramonto- niente diritti niente chiacchiere niente garanzie-.

Corpi forti e scuri hanno trovato lavoro per i loro muscoli e sudano mentre ascoltano ogni tanto i rigurgiti del capoccia, in una strana lingua senza cantici, fatta solo di ordini e dinieghi, urlata da una parte, mugugnata dall’altra.

Amori che durano poco Microfinzioni A cura di Marcella Ruggiero Vol. 21 collana Gli Eccentrici, Ed. Arcoiris, 2016 Un fiore al giorno di Fabián Vique   Secondo le credenze degli antichi quiyús, se qualcuno lascia ogni giorno un fiore sulla tomba dell’amata, dopo un certo numero di giorni (la cifra è segreta), l’amata si alza dalla tomba, rivela una verità all’amato, e ritorna sotto terra.

Guardarono le loro catene per l’ultima volta. Era l’anno in cui regnava Selim II, Sultano sfortunato. Costantinopoli era appena sveglia, che già una nave che batteva la bandiera verde con mezzalune d’argento, era attraccata nel porto e tra tutto l’equipaggio, solo un uomo, ben vestito, era sceso a terra.

  La morte è solo un altro posto con Dio come padrone. (Proverbio Kalderasha) Un vecchio ingegnere cammina lungo la strada che porta al fiume. Ha rade ciocche bianche che il vento freddo issa sulla testa.

Sabato, 7 agosto, 1920 Oggi ho preso il the con la zia, quella intollerabile. La Zia Iris, quella tanto ricca da farsi ogni anno una nuova pelliccia, e tanto tirchia da installare davanti a tutte le porte dei bagni di casa sua una cassetta per le monetine, e se non paghi non ti fa entrare quando devi fare la pipì.

VENTI NECROLOGI Nota Non c’è niente di più immorale di una giustificazione per una pagina frutto di pensiero, elusione e fantasia ma, quando si citano nomi di personaggi esistiti ed appena trapassati è preferibile un dignitoso chiarimento.