#La Macchina Sognante Num. 1

UN ROMANZIERE POSSEDUTO DA UN POETA. RICORDO DI JULIO MONTEIRO MARTINS di Lucia Cupertino   Mi accingo a scrivere un omaggio al caro Julio Monteiro Martins a distanza di sei mesi dalla sua scomparsa.

Questo è il primo di una serie di interventi che lamacchinasognante.com dedicherà a Dario Fo nel corso dell’anno per festeggiare i 90 anni dell’artista.   MARC CHAGALL di Dario Fo

La Macchina Sognante ti è profondamente grata per aver accettato di essere intervistata in questo momento che è indubbiamente molto difficile per gli artisti siriani, specialmente due poete come te e Aicha Arnaout che da diversi decenni vivono in esilio in Francia.

TU STANCA NELLE GAMBE Elvira Bianchi   Tu stanca nelle gambe hai camminato troppo con catini smaltati sulla testa e figli piccoli cinque attaccati alle tue gonne lui ti ha preso giù alla vigna che avevi quindici anni il fieno profumato e anche il suo fiato che ansimava di vento tutta la vita era davanti in schiuma d’oro nelle onde e in terra fertili da strappare agli acquitrini hai imparato a cucire di pedale chinata sulla Singer abiti da sposa con le apprendiste ragazzine di mano svelta agli aghi a giocare a mosca cieca con i nastri apparecchiavi la sera al suo ritorno burbero coi cani il fucile seduto sul letto da oliare con un panno e sempre più muta e fiacca tu gli invecchiavi grata con la croce di piccoli rubini al collo bianco sono arrivate le bombe una mattina dal cielo di settembre il maschio più piccolo e più amato quello lentigginoso con gli occhi stretti di miopia ti ha portato limoni all’ospedale diroccato di cipressi poi è stato buio e stridore nelle orecchie e rosso di fuoco verso il mare tu stanca nelle gambe sei caduta sulla faccia a braccia aperte come in volo non c’è stato il tempo di salutare i figli questa è stata la tua vita bella io sono arrivata dopo anni e dopo tanta guerra a fare tregua col dolore che non si pronunciava mi hanno dato il tuo nome.

I bambini della repressione cilena colmano i silenzi I giovani cresciuti durante la dittatura di Pinochet costituiscono ormai una rinomata generazione letteraria. Condividono una ricostruzione della memoria tra l’intimo e il politico.

Paure e precauzioni di una signora   Soffia un leggero vento, ma talmente freddo che non si vede mai un naso se non rosso. È metà novembre, ma un freddo assurdo incombe su Bologna.

Tumore (prima parte) di Mamun Ahmed Mustafa Sono le otto del mattino, nell’estremo nord dell’Europa, mi svegliai e andai in sala per prendere il mio tè mattutino e fumare tre sigarette.

Francescangelo   1 – Non riesce più a dire nulla. – Non a noi, parla solo coi suoi morti. – È impazzito. – È andato, e non vuole più tornare.

CLANDESTINO Si smagliano i lacci che stringono le scarpe, e cede insieme a loro quella volontà ostinata che da sempre, come roccia profonda, mi incatena al suolo. Si allentano i passi